La poesia è una scatoletta di carne saporita, che resta senza termini di scadenza nella credenza di chi la sperimenta, da mangiare mano a mano a pranzo e a cena; è un cunicolo a giorno senza dazi per il pedaggio, da attraversare lento nei giorni pari e dispari; è la prima e ultima scoperta da fare appena si nasce e prima di morire. E’ la sola occasione di parole che ha l’uomo, che propaganda l’essere che gli appartiene, concedendogli, nella misericordia dei versi, la grazia che spera, accompagandolo nel raccoglimento armonioso che questi merita attraverso la conversione di cui ha bisogno per vivere. E poi non importa se la politica rosica, la società risica e la cultura ansima…., il poeta si spreme sfinendosi donando agli altri la salvazione dello spirito di cui l’anima ha bisogno…. E per la redenzione altrui, si allontana egli stesso dai versi, dopo che scrive. Perde la poesia cedendola a chicchessia, cosciente che la poesia, non perderà mai il poeta.
E non c’è scampo: la poesia resta poesia da questa all’altra sponda. Sempre….
E saremo salvati, se avendola, porzioni d’ogni misura ne serviremo a chi ha fame, nel primo secondo terzo e quarto mondo! gsc