Arrivammo a Brancaleone che era pieno giorno. Un caldo che non dava scampo. Una piriainsopportabile. Sudavano persino le pale dei pittindianidisposti lungo i sentieri che perimetravano il paese. E portava affanno, quella bestiale calura.

Niente voci di bambini. Niente grida. Solo cicale, votate a un assordante frinire.

Un bar. A cerimoniare, alcuni maschi del loco. Te sette e scopa. Sull’insegna un gran nome: Roma.

– Che fessi!– dissi a mia zia, abbondando in sorrisi come forse le sciocche solevano fare.

– Danno a un bar un nome come Roma, e Brancaleone non è altro che uno dei paesi messi in culo alla luna. –  (gsc)

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